tag:blogger.com,1999:blog-80266042658233102942024-03-14T05:24:54.161+01:00280 y punto - Relatarium<br>
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<br>Espacio de creación de microrrelatos,<br>
cuentos cortos y otras formas de<br> literatura breve, al acceso de cualquiera.Unknownnoreply@blogger.comBlogger2970125tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-43495766608949044942020-07-23T13:13:00.000+02:002020-07-23T13:14:30.523+02:00vacaciones covid <br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;">Navego
en vaivén de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hamaca <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;">a
media vela de visillo blanco<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto;">
<span style="mso-bidi-font-weight: normal;">rumbo
al sopor plácido de la tarde.<b><o:p></o:p></b></span></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-41523779492147921322020-04-05T12:38:00.001+02:002020-07-23T13:15:14.251+02:00A que huele la primavera?<h3 class="post-title entry-title" style="background-color: #dad5d5; color: #5b5b5b; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 24px; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: normal; line-height: normal; margin: 0.75em 0px 0px; position: relative;">
<br /></h3>
<div class="post-header" style="background-color: #dad5d5; color: #5b5b5b; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 12.6px; line-height: 1.6; margin: 0px 0px 1.5em;">
<div class="post-header-line-1">
</div>
</div>
<div class="post-body entry-content" style="background-color: #dad5d5; color: #5b5b5b; font-family: Georgia, Utopia, "Palatino Linotype", Palatino, serif; font-size: 15.4px; line-height: 1.4; position: relative; width: 460px;">
El río fluía con la alegría garbosa de la primavera y me distraje con su trasiego.<br />
De pronto tuve sensación de peligro, di un salto y conseguí no ser atropellada por una enana en bicicleta que pedaleaba a toda la velocidad que sus piernas le permitían. Detrás de ella, con cara de pánico, corría su padre gritando “qué te vas a matar, puñetera, frena de una vez”<br />
<br />
Llevaba años soñando con aquel regalo, pero me decían que era peligroso y que era pequeña.<br />
Se la pedí a mis padres, a mis tíos, incluso a mi abuela, que la verdad, siempre me hacía unos regalos de morondanga. Pero nada.<br />
Espere y esperé en ese tiempo en el que un día es la vida y un mes la eternidad.<br />
Llegó navidad y escribí con fervor mi carta a los reyes con una sola petición: una bicicleta roja. Me desperté esperanzada pero nada. Dale a las muñecas, duro a los cuentos y más dulces, pero de la bicicleta ni rastro.<br />
Volví a armarme de paciencia y esperé al ratonc ito Pérez.<br />
Como el primer diente no terminaba de ceder, le anime, con briosos meneos y logré que se cayera.<br />
Al día siguiente desperté con ilusión cautelosa, pero la bici no estaba. Eso sí, en la almohada encontré cien pesetas que mi madre confiscó, prudente, por parecerle un dineral para mí.<br />
Y tiré la toalla.<br />
Llegué a la conclusión de que había picado demasiado alto. Mi padre no tenía coche y no parecía infeliz, así que me apliqué con afición a los patines.<br />
Llegó la primavera y con ella el día de mi cumpleaños. Ese año deseaba más que nada en el mundo una tressy maniquí: era una muñeca pequeñita, con cuerpo de mujer y cara de ángel. Mi madre me la entregó, con fuertes besos, antes de ir al colegio. Estaba encantada con mi muñeca, no la solté de la mano en toda la mañana.<br />
A la hora de comer llegó mi padre con su regalo: era roja, era magnífica, era la bicicleta de mis sueños. Con ella me convertí en detecti ve, en princesa de cuento y en pirata del caribe, con ella me hice mayor y me sentí libre.<br />
Aún hoy, cuando el aire me revuelve el flequillo y pedaleo contra el viento vuelvo a ser aquella niña feliz.<br />
Por eso algo se me alborota en el alma al ver a la recién estrenada ciclista desafiar las leyes del equilibrio, porque es la niña que yo fui y su atribulado padre está tan asustado como lo estuvo el mío.<br />
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¿Saben a que huele la primavera?<br />
¿No? yo se lo diré: huele a nostalgia.</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-88968088203564775382018-03-09T15:33:00.001+01:002018-03-09T15:33:17.448+01:00Los enamorados por internetVestían de arial cinco frases de seducción. Se intuían tentando colinas, descendiendo a muslos perlados, artesanos con manos de trapecista, y besos de mago con chistera y sin varita. Dibujaban con calibrí palabras de amor imaginado, con pespuntes de ilusión, donde el chándal era un esmoquin negro, con toques de pachulí.<br />
Se acariciaban entre hilvanes de puntos suspensivos. Dibujaban en cursiva, con interrogantes y sin signos de admiración, dejando que los mensajes reflejasen vainicas de deseos prisioneros en cuartillas de plasma.<br />
Al fin se encontraron, pero la realidad les encontró con el paso cambiado. Entre palabras extendidas a mamporros, los mejores amantes resultaron ser lo que eran, dos desconocidos, sin nada que compartir.<br />
No llegaron a subir de la mano a esa terraza, con vistas a ese océano caribeño, cuajado de los retozos de tahoma subrayados, ante un plasma incorpóreo de irrealidad.<br />
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Albada
Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-55448757297665794492018-02-11T17:43:00.001+01:002018-02-11T17:43:16.656+01:00DianaTras una noche de copas Cupido erró el tiro, adjudicándole un inspector de Hacienda. El funcionario se quedó dormido sin descubrir el Paraíso donde ella guardaba sus cuentas más secretas. El siguiente saetazo acertó en un periodista, un terrorista de la pluma, que explotó antes de tiempo en los baños de la discoteca. Ahí lo dejó, enmadejado en papel higiénico.<br />
Desde entonces no ahorró esfuerzos hasta neutralizar a Cupido maniatándolo a su cama. Lograrlo fue empresa de dioses, pero mereció la pena quedar a cubierto de sus desatinos y disfrutar a solas cada noche pellizcándole las alas.<br />
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La lengua salvada (Mikel Aboitiz)
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-91535864752583603962018-01-28T13:57:00.001+01:002018-01-28T13:57:11.984+01:00La crupierHace una eternidad que trabajo de crupier en un mundo de hombres. Pudientes enjoyados, gente nerviosa que se crece apostando a un color, pero luego se muerde las uñas cuando gira la ruleta. Como nadie me paga las horas extra —aquí no entran sindicatos—, venzo el tedio dejando que el tiempo sea mi principal aliado. Los jugadores saben que la casa siempre tiene ventaja y, aún así, pobres diablos, se pelean por apostar en mi mesa. Mi rien ne va plus es definitivo. Modestia aparte, me tienen por la mejor. No en vano, dicen que soy la muerte.<br />
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La lengua salvada (Mikel Aboitiz)
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-31985857805287828602018-01-21T15:46:00.001+01:002018-01-21T15:46:31.092+01:00Imaginarias<br />
Curiosidad y admiración. Siempre me han inspirado eso, las islas. Trozos de tierra situados en cualquier parte que aparecen de pronto en medio del mar azul y vacío, sorprendiendo con sus relieves y crestas. Increíble ver como se asoman descaradas y orgullosas soportando el peso de tantas almas que corren veloces sobre ellas, en su afán diario de vida.<br />
Ahora, por tantas cosas del destino, soy criatura de isla.<br />
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lenita
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-34917052852818079442018-01-19T11:51:00.017+01:002018-01-19T11:51:25.155+01:00Nuevas tierras...Apreciaba aquellas viejas canciones de los 60 y 70’s, ¿recuerdas? Transitábamos por el mundo, sin desconfianzas, ni futuros donde fracasar, perseguíamos emociones, íbamos rodeando la vida, experimentando, conociendo y apreciando imágenes, vibraciones de tierras salvajes, sin dueños...ríos, mares, viñas y florestas inabarcables, lunas de noche, llenas. Vagones de trenes, relegados sobre vías muertas...<br />
El viento de alguna leyenda, nos sujetaba para no caer por el acantilado. La lluvia refrescaba los paisajes de veranos cálidos. Los caminos de aquellos tiempos, estaban por descubrir y nuestros pies surcaban la tierra como sembrando libertades... Raíces diseminadas por idealismos nacientes, jóvenes adolescentes, acariciando un nuevo mundo…<br />
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Kim Bertran Canut...
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-23699530659228731132018-01-19T11:51:00.015+01:002018-01-19T11:51:24.424+01:00La Tribu... (Febrero 2009)Permaneceré en solitario, y aprenderé a escuchar al amigo de la noche de ayer, que me relató la historia de las lluvias, que acontecieron sobre espíritus mojados por las aguas de la dársena.<br />
Un día muy, muy lejano, en una tribu humilde…allá donde crecían las raíces, la naturaleza reposaba, el cultivo de la vida y los sueños era apacible. Llegó el hombre blanco con su letal profecía, prometiendo oropeles y dorados. Regalando metales bañados de dolor, confusión y asesinato y fundó presencias de ausencia en la tierra indígena.<br />
Vírgenes en los mercados de placeres donde se venden armas, niñas y alcohol a la ignorancia, selvas que llegaron a la ciudad.<br />
Los jóvenes, iluminados, abandonaron los poblados y a sus ancianos y se convirtieron en nativos indigentes en el asfalto de hormigón de polígonos de hielo, prisiones de libertad y olores mentales. Así emergió la nueva tiranía en una hacienda con caudillo y cuando, extasiados, quisieron regresar a su antigua morada, a la añorada existencia que les colmaba de gratitud, decidiendo demandar indulgencia por su desafortunado peregrinaje. Sombras blancas, encapuchadas con antorchas en las manos, quemaron su arrepentimiento y a la tribu pacifica. El humo de las llamas ahogó sus almas y allí mismo, carbonizados, se encuentran aun hoy con los grilletes de la sumisión, creando generaciones de miedo y desengaño. El mundo en que nos encontramos tú y yo.<br />
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Kim Bertran Canut
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-82856372947845561122018-01-19T11:51:00.013+01:002018-01-19T11:51:23.813+01:00Inopia..."Bebía para olvidar y cuando despertaba veía que lo único que olvidaba era el tiempo que había permanecido bebido..."<br />
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Kim Bertran Canut
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-88349097981948900652018-01-19T11:51:00.011+01:002018-01-19T11:51:23.149+01:00Feria 2002...Una familia de gitanillos, acompañados por un organillo y un acordeón, cantaban y bailaban raíces flamencas. Una cabra subida a un taburete, posaba altanera, soñando en picos rocosos. Un chimpancé vestido con chaleco, frac y sombrero de copa, aguantaba un aro por cuyo interior saltaba una perrita caniche de blanco pelaje. El mono, al término de la función, pasaba un gorro sin color, de lo viejo y las lluvias caídas. ¡Oye!, pues el monito con la gracia y el gorrito, recaudando aplausos recogía su dinerito.<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-82635953716983749972018-01-19T11:51:00.009+01:002018-01-19T11:51:22.459+01:00Fotografías en blanco y negro de vidas sin color (Años 50’s)Calles de brumas y hombres nítidos con bombín, alejándose del tumulto de las gentes corrientes, solitarios aquellos y escurridizos en su desesperación. Una época, que murió suicidada en el muelle de cualquier sinónimo de suburbio. Figuras escondidas en las ventanas, tras la bandera americana. Chicos del oeste encendiendo su cigarrillo, en las aceras húmedas de madrugada. Mujeres prietas abrazando bebés pálidos. Razas asomadas a los cristales del bus, observando… ¿la libertad? Vehículos con las puertas abiertas y personajes que escapan ¿hacia donde van? Sombreros y sombras, pasajes claroscuros, músicos de Soul, Blues, Jazz, Beat Generation, Kerouac y Ginsberg en la carretera. Conductores poetas en sus autos viejos, hombres orquesta y familias comiendo y mirando las apacibles aguas, la barquita anclada en la orilla de la ilusión. Monedas en la mano, limosnas, ciudades y sociedades, bares, luces, mendigos y caminantes en calles despellejadas. Y es que realmente todos r esidimos en la esquina de cualquier ciudad, en análoga carestía interior…<br />
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-Octubre 2010-<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-5924635749445519462018-01-19T11:51:00.007+01:002018-01-19T11:51:21.708+01:00Fabricando suicidas...A veces pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio. También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la obra, el que la promociona y vende, o el que sabe apreciar su valor más intrínseco.<br />
A finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing… cualquier obra es considerada por el valor material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción.<br />
- Ahí está el gran mercado industrial, señores, Consuman-<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-60124954339048558442018-01-19T11:51:00.005+01:002018-01-19T11:51:21.083+01:00Masticando sueños de asfalto. (Diciembre 2010)Calle y portal, barrios de ciénagas, soledades prenden de árboles muertos, se expanden por la avenida tragaluces, en las alcantarillas, el tiempo baja los peldaños de la escalera, anestesiada de presencia…tumba futura del pasado, adoquines y oscuridad, suburbio frío, habitación gélida. Los cómicos ya no son nómadas y las carretas ya no van por los caminos, las ferias apagan luces ¡Cuán sola la vida, qué desolado el paisaje! …Nace la edad de morir, despierto en el sueño, sentado en el abismo, tengo mis fríos…y suficientes noches…<br />
El equipaje en el bolsillo del viento…zapatos agujereados y trasnochados dan pasos agonizantes… ¿Donde estarán las palabras que usé ayer? ¿En qué memoria fracasé…?<br />
El mendigo recoge su carrito, galletas de coco, cartones y mantas deshilachadas y busca la siguiente esquina, para su eterna lectura de poesía existencial…<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-12166717871977740002018-01-19T11:51:00.003+01:002018-01-19T11:51:20.335+01:00El Hombre Elefante (9 Marzo 2010)Desde la cabaña, recordaba los sueños humanos…dormía en civilizaciones arcaicas…aquí, a tres mil metros de altura, curiosamente respiraba mejor el poco oxigeno que dejaron los bienhechores…A menudo los días eran puñetazos recibidos en la geografía sensorial...buscaba soluciones al pánico y un alma compañera ¿quizá podría ayudar...? La respuesta siempre era negativa…nadie debía inmiscuirse en terreno privado…abonado de egos siniestros, ajenos a esta comarca misteriosa. No debo marchar, no hay huellas que seguir. En el camino se olvidaron las pisadas y anduvieron en la sustancia de la búsqueda y el conocimiento del ser…al presente me hallo templado y sin contratiempos… viviendo la vida…<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-5140863995768053452018-01-19T11:51:00.001+01:002018-01-19T11:51:19.606+01:00Guiños de Incienso…(Fulgores) (19 Noviembre 2009)Sueños bordados con hilos de seda de colores…dibujos de flores y cielos azules, casi siempre nubes blanquecinas de infancias tiernas…días del circo de los gitanos y dulces de limón…invasiones de recuerdos…tus ojos de manzanilla:<br />
Tomabas tu infusión en aquella vieja cafetería, de ornamento modernista de chispazos de otro siglo…por la avenida vagábamos, gesticulando autómatas el uno al otro…éramos almas de río…por sus orillas ladeábamos ilusiones de candelas, encendidas en misteriosos candores de chiquillo, niños que hablaban con el tiempo, en esos terrenos verdes, que se eternizaban al finito del pueblo…donde las viviendas dejaban su aposento a la Natura, a la hierba y al ganado…donde tu te aventurabas a sorprenderme, acogiéndome la mano en tu mano. Rozaban tus labios…soplos de mariposa…caricias de trigo… bebía tus auras en esta tierra de fértil cosecha…tu me regalaste una mueca y una estampita de la virgen de las galletas…yo te ofrecí la flor del verano.<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-40580823546161982292018-01-19T09:51:00.003+01:002018-01-19T09:51:17.537+01:00Las Ramblas de Barcelona.Un paseo por las ramblas de Barcelona, es algo muy especial que a veces no percibimos, se nos escapa. No es un simple caminar por una avenida que nos lleva al puerto...es mestizar todos los continentes y alguno más, es convivir con las primeras calles de la ciudad, sus fachadas de otros siglos, cafés y liceos, gentes de fantasía que viven en un cuento de fábula, magos, fakires y tragasables...pintores, mendigos, locos y prostitutas...Es la vida o la que imaginamos...Abrazos callejeros de piedras rodantes.<br />
En los años setenta, muchos adolescentes "vivíamos" en las Ramblas, atrapados por esa fascinación de conocer gentes y disfrutar de cada rincón de ese árbol milenario y sus aledaños, poblados de cafés-tertulia, conciertos y locales musicales. Lugar de ambiente colorista y paseo obligado cuando uno llega a esta ciudad…<br />
Las ramblas tienen una sustancia mágica que atrapa a los transeúntes, es como un pequeño país dentro de la ciudad...las ramblas son el gótico y el raval, el puerto y el horizonte del mar...mezcla de pasados y futuros, soledades y libertades...puedes participar o simplemente ser un observador del tiempo...<br />
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Kim Bertran Canut.
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En esos momentos se pregunta en qué lado del enrejado se encuentra cada cual…<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-76359552321924917352017-12-15T11:08:00.005+01:002017-12-15T11:08:07.897+01:00“El cielo de los gitanos…” (Noviembre 2017)Este pueblito añorado de tantas infancias, con sus calles despeñadas al abismo, arañadas de hambres de alguna posguerra. Casas de madera y piedra con porches coloniales. Hombres oscuros acechando la negritud de pasadas (y también actuales) épocas de oscurantismo. Clérigos, ministros de contrabando, traficando, con las almas de incultos aldeanos que rezaban por sus pecados, impuestos por la fuerza y la opresión.<br />
Pueblito construido sobre los escombros de una cruenta lucha civil.<br />
La escuela, bombardeada por ignorantes detonaciones de barbarie, para no tener que dar lección, de los principios de las realidades universales de la existencia.<br />
Iglesia y alcaldía, engalanadas de oropeles y mármoles jerárquicos.<br />
Los chiquillos, desheredados, jugaban con casquillos de metralla, aros y canicas, con los pies descalzos y las caritas manchadas de chocolatinas y barro en las rodillas ensangrentadas…salpicados de supervivencias de un presente que no aspiraba a más.<br />
Miraban la estrella antes de que prendiera la madrugada y se entintara el cielo de carmesí, anunciando como cada primavera, la llegada de los cíngaros en sus carromatos, tirados por jamelgos…Llegaba la feria y la farándula y con ella el olvido, mudaba las penalidades por unos días de júbilo y distracción.<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-50988439305716193352017-12-15T11:08:00.003+01:002017-12-15T11:08:07.444+01:00“El mal hábito de usar sombrero, para esconder las ideas.” (Es un día soleado y sudado, agosto años 60…has bebido tu cerveza con grosella en la cantina del camino, allí los hombres beben y hablan de deportes y finanzas, tipos duros con sus cicatrices y revólveres acechando, los naipes sobre la mesa, unos juegan al billar…todos han apostado por Luigi, “el bolas”(es el rey de la bolera) El portero del local con los puños golpeó a la mala suerte y el que malgastó, recibió su merecido…allí tirado sobre el polvo de la explanada.<br />
El paisaje, diríase pintado por Edward Hopper, es yermo y desértico…Aquí todos detienen sus vehículos para refrescar el gaznate, llenar el depósito de combustible y quizá atrapar unos billetes al destino, si éste se acerca.<br />
Ya se oculta la luz de la faz quebrantada y asoma una Luna gigantesca que baña el barro seco hasta llegar al horizonte y una sombra solitaria, acompaña a las serpientes y escorpiones que silban sus canciones salvajes.<br />
La soledad de unas vías muertas, una mina abandonada, las piedras que tiras a las botellas, sin acertar a ninguna…el hastío del paso lento del tiempo, la crudeza de la existencia, y la oscura roca, junto a los cactus alucinógenos, te hacen cavilar en lo que te aguarda, en ese futuro incierto en la ciudad del deshielo. Sanguinario viaje sin alma que has decidido postergar a un clima más salubre. Te quitas el sombrero y rascas la mente, rebuscando lucidez…pero sabes que es tarde para ti, hoy has ganado demasiado caudal en la timba…<br />
Para una vez que saco algo, piensas.<br />
Oyes como se abren las puertas traseras de la taberna, cuatro o cinco individuos salen, ebrios de excitación, exhibiendo bates de béisbol y cuchillos afilados por una enorme rueda de piedra de arenisca…vienen hacia tí, con insultos de tramposo, fullero y estafador, por no citar a tu madre…te colocas bien el sombrero y te giras, dando unos pasos vacilantes…ves el cartel sobre la puerta donde describe el nombre de este antro “El infierno del forastero” y sonríes, encendiendo un cigarrillo, marchando hacia ellos…<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-13134245642457645432017-12-15T11:08:00.001+01:002017-12-15T11:08:06.631+01:00¿La vida es bella? (2012)A veces hasta la propia vida estorba, pero debemos examinarnos: ¿Qué es la vida, y de qué se compone...? La sustancia de la especie humana se reparte en fragmentos, momentos, raciones… y los hay para todos los gustos, en blanco y negro y de matices y otros colores…períodos tortuosos, fulminantes, en los que todo sobreviene en cámara rápida, lluvias torrenciales, tsunamis, oscuridades y allanamientos de la razón…condicionado por las secuelas anímicas…Pero (¿Acaso pensabas que no había un pero?) del mismo modo coexisten, letarguillos, entrecomillados, puntos suspensivos, interrogantes en los cuales conoces prójimos satisfechos, entregados, plenos de gratitud… vívidas almas de auxilio social, ángeles dispuestos a regalarte golosinas. a proporcionar un mimo y echarte una mano al hombro, y aunque solo fuera, sentarse a suspirar contigo y ver esas caídas de la tarde, que por otra parte son hermosas contemplaciones de la Natura y aligeran el espíritu…Sí: la Vida es “casi” Bella.<br />
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Kim Bertran Canut.
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-41341767762950200222017-12-10T17:28:00.001+01:002017-12-10T17:28:14.797+01:00Tranvía para un corazónDesandando el sendero, su piel sabía a limones del sur, a savia de higuera, a luna blanca, a voces olvidadas de un punto ciego del camino.<br />
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Se dio de bruces con la arena de otros páramos, con ecos de un pasado que enterrar, con los cantos rodados de otras orillas, con la misma luz y el mismo olor a salitre, pero en nada parecido.<br />
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Galopando en el tranvía de los recuerdos, se vio con menos años y mejor tipo, pero con el mismo anhelo, el de descansar al remanso de unos brazos, abiertos y ligeros, como una reconocible segunda primavera en flor que alunizar.<br />
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Albada
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-86481338434018532032017-12-03T16:49:00.001+01:002017-12-03T16:49:26.532+01:00DICIEMBRE CON IMPULSODiciembre llegó puntual a su cita de otoño. El calendario dejó ir otra lámina, dejando un conjunto de planes reducido a su mínima expresión. Ante la consternación de todos, el frío había llegado con adelanto, y nevaba en casi toda la península<br />
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Bajo la foto de un glaciar argentino, el mes se estrenaba en viernes, como pidiendo un último impulso para superar, vivo, un año muy extraño.<br />
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Mientras las noches le dejasen dormir, las telarañas irían tejido recuerdos que enviar al baúl de los olvidos, para afrontar el último mes con un ánimo dispuesto a tales fechas. La amistad se renovaría, la familia se reuniría, y la felicidad impostada de las fechas, debía pillarle sin esa cara de vinagre que el espejo, empecinado, le mostraba cada día.<br />
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Se cuelan por entre las cifras, nuevamente, los planes de navidad, y de alegría.<br />
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Albada
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-65060340069195728732017-11-27T09:38:00.001+01:002017-11-27T09:38:13.239+01:00Nubes con marSalió el fin el sol,<br />
Entre nubes rojizas sobre el mar.<br />
A trompicones,<br />
Como invitándome a soñar.<br />
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Con las hilachas del sueño de la noche.<br />
Con los algodones rosas de rocío.<br />
Con los destellos de sol a contramano.<br />
Con la mirada de tu piel por todo abrigo.<br />
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El reloj persiguió al desayuno,<br />
Los avatares del día fueron pasando,<br />
Las gaviotas marinas se surmieron,<br />
La tarde, entró de refilón entre mis manos.<br />
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Nuevas nubes tiñeron los tejados,<br />
De sombras dibujando nuevas formas.<br />
De palmeras, de peces, de serpientes,<br />
De sirenas, de barcos y de caracolas.<br />
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La noche apuntaba a la tormenta.<br />
Las nubes tapiaron los reflejos<br />
De las estrellas dibujando nuevas formas<br />
Que pudiera recrear en mis espejos<br />
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Inspirado en ALBA, de Emilio<br />
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Albada
Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-62268855554362936242017-11-25T22:38:00.001+01:002017-11-25T22:38:16.419+01:00ALBAHoy te leí febril.<br />
Dejé salir mi respiración por un rato.<br />
Pero se cansó pronto.<br />
Acostumbrada a la gripe fatigada de mis piernas.<br />
Y acostado en la hierba soñamos juntos buscando nubes.<br />
La que parecía un tubo de recta serpiente gateando por el mar.<br />
La que entre árboles del bosque infinito se apareaba con abejas sin pudor.<br />
La de la cinta celeste que envolvía el regalo prometido.<br />
La del ángel de cabello ondulado sin alas.<br />
Y la que a punto de caer en lluvia estaba.<br />
Allí tus lemas se hicieron presentes, tus voces en mis oídos jugaron.<br />
Contundente y rotunda apareciste, con la sonrisa de haber ganado mi alma,<br />
Hasta que por fín mis brazos te rodearon.<br />
Dejando que la salvaje noche… nos durmiera en calma.<br />
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EMILIO
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026604265823310294.post-72999812257916999252017-11-23T10:47:00.001+01:002017-11-23T10:47:09.812+01:00Llueve de nuevo(Inspirado en NATURALEZA HÚMEDA,<br />
DE EMILIO BARREIRO)<br />
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Me fascina que vuelve a llover<br />
Que el cielo se abra en esquirlas de agua.<br />
Mientras miro, de este lado del cristal.<br />
Cierro los ojos y recuerdo otras lluvias<br />
De otros lares y de otros otoños<br />
En los que una lluvia redentora nos unió,<br />
Y me aferro a una gota que zigzaguea, transparente,<br />
A esa imagen de tu huida hacia la playa<br />
Bajo la primera tormenta que nos rompió.<br />
Y no quiero saber dónde andarás,<br />
Ni qué charcos ni barros te hayan visto<br />
Pasear del brazo de una mujer que no soy yo.<br />
<br />
Ahora que los días son tan cortos<br />
Y resultan tan largos los olvidos<br />
El otoño, con las primeras lluvias,<br />
Me deja escuchando, entre Las gotas,<br />
Cada una de tus caricias, y de mis latidos<br />
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<br />
Gracias Emilio.<br />
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Albada
Unknownnoreply@blogger.com4