Menta

Seguía atrapado allí dentro, en plena Filarmónica de Berlín, en la última fila de los segundos violines, cerca de los chelos. Los contrabajos, erguidos como una amenaza a mi espalda, vigilaban los últimos aplausos de saludo, los carraspeos escapando aquí y allá entre el público. Un instante de silencio y el director alzó la batuta. Yo observaba a mi violinista: ahogaba la tos, apretaba los ojos, sudaba. En el solo de piano abrió mi cárcel de plástico. Fue un honor ser el elegido; dejarme llevar, disfrutar de la música, deshacerme, fundirme dulcemente con ella mientras la orquesta surcaba el adagio.
La lengua salvada (Mikel Aboitiz)

RAICES

Donde una vez estuviste siempre vuelves. Tu pluma, te dices, es de ave de vuelo nostálgico. Los apátridas necesitamos siempre una isla en medio del mar.
Una isla a la que volver de vez en cuando. Léase Relatarium. No por nada.
Solo por comprobar que un día uno tuvo raíces en un sitio. Y, aunque ya no estés allí, que el lugar sigue. En medio del oleaje. ¡Ojalá siempre sea así!

FRANCISCO RODRIGUEZ TEJEDOR

In Albis.

Me hallaba un día, en la Alborada o en el Ocaso, ahora no recuerdo, urbanizando vocablos, cuando el muro de mis pensamientos se derrumbó…tenía que sombrear de nuevo con grafías las paredes de mis entrañas…más no encontré tinta en el mercado de la palabra…y en la vida conseguí volver a diseñar un verso…mi existencia se mató para siempre.
Septiembre 2009
Kim Bertran Canut

CARTA DE GUERRA

Amor mio,
no le digas a nadie
que el para siempre
ya no existe,
y que las caricias,
como pájaros heridos,
mueren entre nuestros dedos.
Amor mio,
esta noche
reza por mí:
quizás mañana
ya no estemos juntos.

William Moreno

El viejo café

Sopor de media tarde;
la bohemia esgrime frases grandilocuentes
y su suave runrún me adormece.

desasosegada

Incendio

La lengua insaciable del diablo
abrasa en su loca carrera
el frágil pulmón del planeta
desasosegada

Grecia

Mientras los jerarcas escenifican la tragedia griega,
jugando al escondite entre las columnas,
las gradas se sobrecogen de pavor.

desasosegada

Amores de verano

Todos los 1 de agosto a primerísima hora, mis padres nos embutían en el coche y partíamos hacia el pueblo.
Todos los 1 de agosto cuando después de mil vicisitudes llegábamos a destino, veía a mi primo Pablo y pensaba: “¡Dios mío, que paleto es! ¿Cómo podía gustarme tanto el año pasado?
Luego el verano transcurría perezoso mientras yo me afanaba en juegos y merendillas y en un pispas, sin darnos ni cuenta, pasaba el mes.
Mi padre ¡Santo varón! Volvía a cargar el coche y volvíamos rumbo al invierno. Cinco horas duraba el viaje y las cinco me las pasaba llorando desolada por la separación.
Una vez en casa volvía a mi vida y olvidaba a aquel muchacho hasta el agosto siguiente en el que la historia volvía a comenzar.

desasosegada

Nacionalismos

Fue tan sabia mi tierra
que me enseñó a sentirme en casa
allá donde cuelgo el sombrero

desasosegada

Masticando sueños de asfalto.

Calle y portal, barrios de ciénagas, soledades prenden de árboles muertos, se expanden por la avenida tragaluces, en las alcantarillas, el tiempo baja los peldaños de la escalera, anestesiada de presencia…tumba futura del pasado, adoquines y oscuridad, suburbio frío, habitación gélida. Los cómicos ya no son nómadas y las carretas ya no van por los caminos, las ferias apagan luces ¡Cuán sola la vida, qué desolado el paisaje! …Nace la edad de morir, despierto en el sueño, sentado en el abismo, tengo mis fríos…y suficientes noches…
El equipaje en el bolsillo del viento…zapatos agujereados y trasnochados dan pasos agonizantes… ¿Donde estarán las palabras que usé ayer? ¿En qué memoria fracasé…?
El mendigo recoge su carrito, galletas de coco, cartones y mantas deshilachadas y busca la siguiente esquina, para su eterna lectura de poesía existencial…
Diciembre 2010
Kim Bertran Canut.