Hôtel Biarritz

Subo las amplias escaleras que dan dignidad añadida al modesto hotel, y entro en la habitación. Allí está, sentado en el sillón del fondo, blancos cabellos, blanco bigote y dignísimo porte. Está leyendo el diario que él mismo había escrito, describiendo el viaje que había iniciado en esta misma habitación hace 40 años, en Tánger. Quiero preguntarle por su presencia y su lectura de aquello que aún había de sucederle. Pero una ráfaga de aire mece las cortinas y se lleva la imagen de mi abuelo.

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